Иван Охлобыстин
Источник: zen.yandex.ru
Я люблю Россию, люблю такой какая она есть, не идеализируя, не сглаживая углов, в угоду общепринятым эталонам.
Видимо я сам такой — дикий, неорганизованный, нелогичный, тотально зависимый от собственных слабостей, от разрывающего в клочья душевного потенциала, который скорее всего, рано или поздно меня и уничтожит.
Все эти характеристики можно уместить в русское слово «воля», истинный смысл которого понятен только мне и моим соотечественникам.
А смысл для других ужасен.
Это сверкающее кружево из принципа квантовой неопределённости и припадочных песен ницшеанского Заратустры. Это невозможно контролировать. Этому можно только приносить ритуальные жертвы, в надежде что «это» не коснётся вас.
Мне душно в Европе, при абсолютном понимании мной красоты и гармонии западной цивилизации. С болезненной печалью я признаюсь самому себе в непреодолимом желании уничтожить это прекрасное произведение человеческой культуры. Избавиться от него самому и освободить остальных, чтобы и они могли насладиться тем, что доступно видеть и чувствовать мне.
Нет, я люблю людей, всех без исключения, в том числе и европейцев. Я не хочу сделать им плохо и приведись мне пожертвовать собственной жизнью ради жизни чужеродного ребёнка, скорее всего я бы так и поступил, а, если бы не смог, то всю оставшуюся жизнь презирал бы и ненавидел себя.
Но факт остаётся фактом — очерченные западной культурой границы существования человеческой личности лишают логики само существование личности. Подчиняют бесконечное содержание конечной форме. Выхолащивают таинство взаимоотношения самосознания и вселенной до уровня кредитного резюме. Дерзают устанавливать законы дозволенного мне, что в свою очередь инстинктивно провоцирует меня на нарушение этих законов, невыносимых для моей внутренней свободы.
Между мной и вселенной не должно стоять ничего. Только поручение пойти туда не знаю куда и найти то не знаю что, я могу принять, как задачу соответствующую уровню моей личности.
И нигде кроме России я не чувствую возможности эту задачу решить. Только её истерзанные дороги ведут к заветной цели, только в её полузаброшенных деревнях настигает опьянение утробного покоя, только её неброская природа таит в себе всю полноту цветовой гаммы, доступной человеческому глазу.
Как же это можно объяснить?
Можно ли этим с кем нибудь поделиться?
Боюсь, это не имеет смысла, как не имеет смысла пробовать завоевать Россию — она присно питается победителями. Они её любимое блюдо. Сотни тысяч героев, когда либо предпринявших попытку бросить ей вызов, сейчас сверкают весёлыми искорками в глазах чумазых ребятишек, жгущих в придорожных оврагах костры из прошлогодних листьев, играют ямочками на щеках провинциальных кокеток, столетиями сводящих с ума лощённых европейских кавалеров, но всегда предпочитающих им своих вонючих мужей — алкашей и драчунов.
Нет, моей Родине нет объяснения в тех понятийных символах, на которых утверждается вся остальная человеческая цивилизация.
Моя Родина находится на самой границе этой цивилизации, а сразу за ней бездна, озаряемая вспышками сверхновых звёзд, каждая из которых породит ещё бесчисленное количество других цивилизаций. Так было и так будет всегда.
Пожалуй — это единственная Постоянная Русского Мира.